[date du 27 septembre]

Des regrets, tellement...

Il se rappelait quand ils avaient quinze ans.
-Moi, quand j'avais ton âge...
-T'as qu'un mois de plus que moi!
-J'allais dire que j'étais malade!
-....
Elle avait eu raison, un mois plus tôt, elle avait eu une angine.

Tous ces souvenirs, clairs comme de l'eau. Limpides, purs, lumineux....
Il se rappelait son rire, son sourire, il se rappelait sa voix.
Maintenant ses lèvres ne s'étireraient plus en ce sourire si large, il n'entendrait plus ce rire si sincère. Plus jamais...

Elle le taquinait souvent en lui disant qu'il ne serait jamais plus vieux qu'elle, elle lui tirait la langue, et elle riait.
Maintenant elle ne rirait plus. Elle ne se moquerait plus, avec cette gentillesse qu'elle avait. Elle n'étreindrait plus la vie....

Dès qu'elle se croyait seule, elle chantait. Ce qui lui passait par la tête.
Elle chantait... Il l'avait souvent entendue.
Elle connaissait des tonnes de chansons.
La musique c'était une grande partie de sa vie. Elle adorait les sons qui s'enchaînent, les voix qui chantent et les instruments qui résonnent, elle adorait les mélodies et ressentait les émotions que la musique véhiculait.

Parce que maintenant elle n'était plus. Il ne restait que son corps glacé, si froid, si froid. On l'avait vêtue d'une robe blanche, placée dans une belle boîte. Elle aurait détesté. Il esquissa un pâle sourire à l'idée de sa réaction si elle savait....
"-Mais qu'est-ce que vous foutez là?! Quelles gueules d'enterrement... ah, c'est mon enterrement? Genre! Wait, c'est quoi cette vieille robe dégueu? Vous trouvez ça représentatif du personnage? Non mais vous êtes sérieux là? Vous m'avez prise pour une mariée ou quoi là? Non mais sérieux, vous déconnez les gens. Mettez de la musique débile, faites quelque chose! Faites venir un clown habillé en rose fluo, qu'on rigole! Et arrêtez de déprimer, la vie continue!"

Les premières poignées de terre firent un bruit mat en tombant sur le cercueil. La sienne lui laissa quelques grains de terre sur la main, qu'il contempla un instant... Une goutte d'eau tomba sur sa main. Il leva la tête, le ciel était bleu...
Il pleurait. Il pleurait son amie, non pas pour ce qu'elle avait été mais pour ce qu'elle ne serait plus. Parce qu'elle ne tomberait plus jamais sur personne comme une tonne de briques. Elle ne rirait plus. Elle ne chanterait plus. Elle ne ferait plus rien. Plus jamais... Et il y aurait tant de gens pour l'oublier...

Un peu plus d'un mois après l'enterrement, il trouva le courage de revenir sur sa tombe. Il se souvint que sa mort n'avait pas été très douce. Elle lui avait fait promettre de dire que ça avait été très vite et qu'elle n'avait pas souffert, même si lui saurait que ce n'était pas vrai...
Il déposa un bouquet de fleurs, des roses blanches, sur la dalle de marbre où se flétrissaient déjà les fleurs déposée la semaine d'avant, par quelqu'un d'autre, quelqu'un qui comme lui, pensait à elle. Puis il se rappela qu'elle n'aimait pas les fleurs. Et surtout pas les roses. Et encore moins les blanches... Elle trouvait ça nian-nian au possible, les roses blanches. Elle n'avait jamais correspondu à la nymphe virginale qui, elle, les porterait, ces foutues roses blanches. Il eut un sourire carnassier et dit à la tombe:
-Tu vois, toi qui disais que je ne serai jamais plus vieux que toi, tu t'es trompée.

Et il éclata en sanglots.